Agua,
papel mojado,
sobre la tierra roja.
Todo pasado da la vuelta,
borrado y borrón,
sin cuenta nueva ni vieja.
Charco donde la bota salta,
risa de mancha marrón,
de comba y zapato sucio.
Luna reflejada en el agua,
niña que el tiempo roba,
mientras emerge la mujer,
y el caro mocasín escapa del barro.
Ya no hay salto,
el charco añora la risa,
la mancha,
el grito.
Deshilachada la cuerda,
que ayer fue amada,
hace de tendal del tiempo,
sujeto entre pinzas de imágenes,
hilvanadas a una mala memoria.
Agua sin regreso real,
papel mojado donde la partitura,
de una canción se diluye y emborrona.
mabel escribano
d.r.
imagen: wordPress
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