Nunca te gustó
mi poesía,
ni estas cosas
sin sentido que digo.
Cosas que te hicieron imprescindible,
una herida abierta
que no descansa
sin ti.
Un puñado de flores
contigo adentro,
camino al cementerio.
Te vas,
siempre tienes que partir,
suponer otra vida
mejor.
Y yo,
pensando que tal vez
me piensas,
que no volarás,
que no me dejarás
morir
lejos de ti.
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