Abajo, las alas de mis árboles viejos,
son como mis sueños muriendo,
crujen si las toco, parecen rojo rio lerdo;
el que tiene brillo… se va cayendo.
La tierra vuelve a recoger sus hijos;
¡No sé si veré otra primavera!
Al oeste, después de los arbustos, hay un risco
y cuando llueve , él… todo espera.
Y la angustia se hace larga, en silencio,
los pájaros no regresan, se tardan
y la tarde se tapa con un negro lienzo,
de oscuridad las lucen se espantan,
el vacío de la dama se hace frío… intenso
y el corazón que agoniza… sangra.
raúl ignacio Lario de Argentina.
Del libro: “En tu soledad… llora la poesía” libro Nº 48
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